La alambrada

Me imagino mi interior como una alambrada de espinas. De metal. Ahí abajo, en algún rincón oscuro, debe andar mi corazón.

A veces, cuando meto la mano.

Duele.

Mucho.

Y sólo tengo ganas de llorar.

Si Dios quiere entrar (o salir) debe tenerlo muy difícil.

Ni siquiera me he dado cuenta de cómo ha ido creciendo la alambrada y ha oscurecido lo que yo era. Supongo que esas cosas suceden poco a poco, ¿no?

Quiero decir

que los muros no nacen

de un día para otro.

Supongo que no.

Me gustaría abrir la boca y que alguien, pacientemente, fuera tirando de uno de los extremos de la alambrada. Y que me vaciara entera. Bueno, sé que dolería al subir por la garganta. Pero no quiero esa alambrada de espinas ahí dentro, que lo hace todo tan oscuro y tan feo.

Tan feo.